Il n'y a plus besoin d'interdire les livres si personne ne peut lire dix pages sans retourner son téléphone. Il n'y a plus besoin de censurer une idée si elle ne parvient jamais à se former. Il n'y a plus besoin d'enfermer les corps quand les esprits se déplacent d'eux-mêmes, toutes les trente secondes, d'un stimulus au suivant.
Nous croyons que la domination commence par les lois, les États, les institutions. Elle commence plus tôt. Avant qu'un homme soit politiquement soumis, il peut être intérieurement dispersé ; avant qu'une société perde sa liberté, elle peut perdre la faculté de se concentrer, de hiérarchiser, de se souvenir, de désirer par elle-même. Le pouvoir le plus profond n'est pas celui qui interdit de penser. C'est celui qui rend la pensée impraticable — non en la punissant, mais en dissolvant les conditions qui la rendent possible.
C'est pourquoi l'attention est le premier territoire colonisé : elle est la condition invisible de toutes les autres libertés.
Ce qu'on prend quand on prend l'attention
Avant d'accuser telle ou telle plateforme, il faut dire ce qu'est l'attention, car on la confond avec la simple concentration. Elle est davantage. Elle est la capacité de donner du poids à une chose plutôt qu'à une autre, de hiérarchiser le réel, de rester assez longtemps avec une idée pour qu'elle se transforme en pensée. Elle relie la perception, la mémoire, le désir et le jugement. Elle est une forme de fidélité intérieure — la faculté de rester.
Simone Weil en avait fait presque une disposition spirituelle : pour elle, être attentif, c'est se rendre disponible au réel, suspendre sa propre agitation pour accueillir ce qui est. L'attention, chez elle, n'est pas une performance mais une ouverture ; non la volonté crispée qui projette ses schémas sur le monde, mais le geste inverse, celui qui consent à recevoir. C'est cette faculté-là, la plus haute et la plus discrète, qui est aujourd'hui captée à la source.
Car l'attention est ce par quoi le monde devient plus qu'un flux. Elle découpe, ordonne, approfondit. Sans elle, il n'y a que succession. Avec elle, il peut y avoir sens.
Une guerre qui a changé de forme
Je parlais tout à l'heure de domination, et le mot n'est pas trop fort : ce dont il s'agit est une guerre, mais une guerre qui a changé de terrain et d'armes.
Les puissances l'ont toujours su : avant de vaincre un peuple, il faut agir sur ce qu'il croit et sur ce qu'il ressent. La propagande de guerre le faisait grossièrement — affiches, radios, slogans martelés, ennemis caricaturés. Elle visait les opinions, frontalement, et se laissait démasquer d'autant plus facilement qu'elle était brutale. Le XXᵉ siècle a raffiné l'outil. Edward Bernays, neveu de Freud et père des relations publiques, a compris le premier qu'on ne gouverne pas les foules par la raison mais par le désir, et que les mécanismes découverts par la psychologie pouvaient être retournés en instruments de vente et de consentement. Le marketing a ensuite passé un siècle à cartographier nos biais : la preuve sociale, la rareté fabriquée, l'ancrage, l'aversion à la perte, le besoin de clôture. Ce ne sont pas des astuces. C'est une science patiente des points faibles de l'esprit humain.
Ce qui a changé, avec le numérique, ce n'est pas la nature de cette guerre. C'est son échelle, sa vitesse et sa précision. La propagande d'hier parlait à une nation entière avec un seul message ; les architectures d'aujourd'hui parlent à chacun avec le message calculé pour lui. Et surtout, elles ne visent plus seulement ce que nous pensons. Elles visent ce qui, en nous, précède la pensée : le rythme, l'humeur, le seuil d'ennui, le réflexe de retour.
La science de la perception
C'est ici qu'il faut regarder l'outil le plus récent en face. Les plateformes ne se contentent plus d'observer ce qui a capté l'attention ; elles apprennent à le prévoir. Des modèles entraînés sur des milliards d'interactions estiment, avant même qu'une vidéo soit diffusée, sa probabilité de retenir le regard, de provoquer un partage, de déclencher la répétition. On ne sait pas fabriquer un succès à coup sûr — la viralité garde sa part d'imprévu — mais on sait de mieux en mieux écarter ce qui ennuie et amplifier ce qui accroche.
Et ce que ces systèmes optimisent n'est pas notre intérêt : c'est notre réaction. Ils cherchent les formes, les rythmes, les amorces qui déclenchent en nous les réponses les plus fiables — la petite montée de curiosité, l'indignation rapide, l'anticipation de la récompense. Notre neurochimie est devenue une variable à ajuster. Nous appelons cela divertissement ; c'est souvent une extraction. Nous croyons consommer du contenu ; en réalité, nous sommes lus, modélisés, et rendus prévisibles.
Le résultat est un renversement discret : la plateforme ne veut pas seulement que tu regardes. Elle veut que tu reviennes. Elle ne vend pas ton regard une fois — elle transforme ton attention en habitude. Bernard Stiegler nommait cela la captation industrielle de l'attention : un capitalisme qui ne produit plus seulement des biens, mais des désirs, des dépendances, des temporalités mentales. La distraction n'est plus un accident de la vie intérieure. Elle est devenue un modèle économique.
Le rythme : la vraie conquête
Ce qui est colonisé en profondeur, ce n'est pas d'abord notre opinion. C'est notre rythme.
Les plateformes imposent un tempo : vitesse, interruption, notification, micro-récompense, alternance d'excitation et d'ennui, impossibilité de la durée. Hartmut Rosa a montré que la modernité ne se définit pas seulement par le progrès technique, mais par une accélération générale des rythmes — sociaux, techniques, existentiels. Nous vivons cette accélération jusque dans notre vie intérieure.
Le problème n'est donc pas seulement que nous manquons de temps. C'est que notre temps n'a plus la bonne texture : il est haché, troué, sans cesse interrompu. Il faut distinguer deux choses qu'on confond. Le temps disponible — avoir une heure de libre. Et le temps habitable — avoir une heure intérieurement calme, continue, féconde, où une pensée peut naître et mûrir. Beaucoup d'entre nous ont encore du temps disponible. Presque plus de temps habitable.
Quatre territoires annexés
La conquête se poursuit sur quatre terrains plus intimes encore.
Le désir. Les plateformes ne répondent pas à nos désirs ; elles les fabriquent, les stimulent, les orientent. René Girard avait vu que le désir est mimétique : nous voulons ce que les autres montrent qu'ils veulent. Les réseaux industrialisent cette contagion — ils ne montrent pas seulement des objets désirables, ils organisent l'épidémie du désir. La question devient vertigineuse : combien de nos désirs sont encore les nôtres ?
La mémoire. Le flux ne nous fait pas tout oublier ; il empêche que rien s'enracine. Une information chasse l'autre avant d'avoir eu le temps de devenir expérience. Or la mémoire exige durée, répétition, récit. Le flux donne la succession et refuse l'intégration.
Le silence. Le silence est devenu suspect. Dès qu'il paraît, on le comble. Il n'est plus un espace : il est devenu une panne, une chose à réparer d'un geste du pouce. Nous avons désappris ce qu'un silence rend possible.
La solitude. Elle est la condition de la pensée personnelle. Mais les plateformes la transforment en manque, puis vendent contre ce manque une présence artificielle. Pascal l'avait pressenti trois siècles avant l'écran : tout le malheur des hommes vient de ne pas savoir demeurer en repos dans une chambre. Le numérique n'a rien inventé ; il a industrialisé cette vieille fuite. Et celui qui ne sait plus être seul ne peut plus savoir ce qu'il pense vraiment.
La liberté du choix infini
On objectera que nous n'avons jamais été aussi libres : mille contenus à portée de pouce, aucun interdit. Mais cette abondance est un leurre si les conditions mêmes du choix sont capturées. Une liberté sans attention n'est qu'une errance assistée.
Il faut ici distinguer des libertés qu'on empile d'ordinaire sous un seul mot : la liberté de cliquer, la liberté de choisir, la liberté de vouloir, la liberté de penser. Les plateformes augmentent la première avec générosité — et affaiblissent les trois autres. Matthew Crawford l'a bien montré : notre capacité à nous orienter ne dépend pas seulement de notre volonté, mais des environnements où nous vivons. Un esprit plongé dans un milieu conçu pour le distraire ne se libère pas par un effort de volonté ; il faut d'abord qu'il reconnaisse le milieu pour ce qu'il est.
L'attention et la souveraineté intérieure
C'est ici que ce texte rejoint ce que New Atlantis cherche à penser. Nous parlons volontiers de souveraineté — sur nos données, notre argent, notre énergie, nos outils. Mais il existe une souveraineté première, sans laquelle les autres sont vides : celle du monde intérieur.
Être souverain, aujourd'hui, ce n'est pas d'abord posséder. C'est ne pas avoir son monde intérieur administré par des architectures conçues pour l'exploiter. La souveraineté intérieure ne signifie pas tout contrôler ; elle signifie être capable de choisir ce qui entre en soi, de distinguer le bruit du signal, de supporter l'ennui, d'habiter le silence, de poursuivre une idée jusqu'au bout, de refuser l'urgence fabriquée, de ne pas confondre la stimulation avec la vie. L'attention est la forme première de la souveraineté. Celui qui ne gouverne plus son attention ne gouverne bientôt plus son désir.
Reconquérir, non fuir
La conclusion facile serait : quittez les réseaux. Elle est fausse, ou insuffisante. Il ne s'agit pas de fuir la technique, mais de redevenir capable de lui imposer une forme.
Cela demande une discipline — non celle, comptable, de la productivité, mais quelque chose de plus ancien, presque une ascèse. Restaurer des blocs de lecture longue. Sanctuariser le matin. Écrire avant de consommer. Marcher sans écouteurs. Éteindre les notifications qui ne servent qu'à nous rappeler. Pratiquer l'ennui, ce seuil que nous fuyons et derrière lequel la pensée recommence. Créer avant de réagir. La reconquête de l'attention ne vise pas à nous rendre plus performants. Elle vise à nous rendre présents.
Et le premier geste, avant tous les autres, n'est pas un geste mais une prise de conscience. On ne se défend pas d'une force qu'on ne voit pas ; nommer la guerre de la perception pour ce qu'elle est, reconnaître les mécanismes qui agissent sur nous, c'est déjà cesser d'en être le simple matériau. La lucidité est le premier acte de la liberté.
Car l'attention est le premier territoire colonisé précisément parce qu'elle précède tous les autres. Un peuple distrait peut encore voter, consommer, produire, s'indigner. Mais il lui devient difficile de penser — et s'il ne pense plus, il ne choisit plus vraiment. La reconquête ne commencera pas par un geste spectaculaire, mais par une discipline minuscule et radicale : apprendre à rester. Rester avec une idée. Rester avec un livre. Rester avec un silence. Rester avec soi-même assez longtemps pour qu'une pensée puisse naître.
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